O dia que a barragem rompeu.

 

Lá nos anos 60, a Revista Seleções todo mês publicava um resumo de um livro de qualquer gênero. Eram leituras deliciosas, e que nem precisávamos o marcador de páginas. Devorávamos rapidamente.

Anualmente era disponibilizado o Livro da Juventude, com artigos interessantes e que eram um prazer supremo em matéria de saudável passatempo. Numa dessas edições havia o relato da Grande Inundação, conto de James Thurber -The Day the Dam Broke, e publicado em 1933 pelo The New Yorker. Tal conto parece mais ajustado aos dias atuais, com seus fakes e notícias “plantadas” a desafiar a nossa eterna ingenuidade.

O mais interessante é que a grande maioria só estava "correndo", mas não fazia ideia do motivo, apenas seguia as outras pessoas.

Mas vamos ao relato:

MINHAS MEMÓRIAS do que minha família e eu passamos durante a enchente de 1913 em Ohio, eu esqueceria com prazer. E, no entanto, nem as dificuldades que enfrentamos, nem a turbulência e a confusão que vivenciamos podem alterar meus sentimentos em relação ao meu estado e cidade natal. Estou me divertindo muito e gostaria que Colombo estivesse aqui, mas se alguém desejou que uma cidade estivesse no inferno, foi durante aquela tarde terrível e perigosa de 1913, quando a barragem rompeu, ou, para ser mais exato, quando todos na cidade pensaram que a barragem rompeu. Ficamos ambos enobrecidos e desmoralizados pela experiência. Especialmente o avô elevou-se a alturas magníficas que nunca poderão perder o seu esplendor para mim, embora as suas reacções ao dilúvio se baseassem num profundo equívoco; nomeadamente, que a cavalaria de Nathan Bedford Forrest era a ameaça que fomos chamados a enfrentar. A única saída possível para nós era fugir de casa, passo que o avô proibiu severamente, brandindo na mão o seu velho sabre do exército. “Deixem os filhos virem!”, ele rugiu. Enquanto isso, centenas de pessoas passavam pela nossa casa em pânico, gritando: “Vá para o leste! Vá para o leste!" Tivemos que atordoar o avô com a tábua de passar. Impedidos como estávamos pela forma inerte do velho cavalheiro - ele tinha mais de um metro e oitenta e pesava quase cento e setenta quilos, fomos ultrapassados, na primeira metade - um quilômetro, por praticamente todo mundo na cidade. Se o avô não tivesse chegado, na esquina da Parsons Avenue com a Town Street, teríamos inquestionavelmente sido alcançados e engolfados pelas águas barulhentas - isto é, se tivesse havido qualquer barulho. Mais tarde, quando o pânico passou e as pessoas voltaram timidamente para suas casas e escritórios, minimizando as distâncias percorridas e oferecendo vários motivos para correr, os engenheiros municipais apontaram que, mesmo que a barragem tivesse rompido, o o nível da água não teria subido mais do que cinco centímetros adicionais no West Side. O West Side estava, na época do susto da barragem, com menos de nove metros de profundidade - como, de fato, estavam todas as cidades ribeirinhas de Ohio durante as grandes enchentes da primavera de há vinte anos. O East Side (onde morávamos e onde ocorreram todas as fugas) nunca esteve em perigo algum. Apenas uma elevação de cerca de 30 metros poderia ter feito com que as águas da enchente fluíssem pela High Street - a via que dividia o lado leste da cidade do oeste - e engolisse o lado leste.

O fato de estarmos todos tão seguros como gatinhos debaixo de um fogão não acalmou, no entanto, nem um pouco o desespero e o desespero grotesco que se apoderou dos residentes do East Side quando o grito se espalhou como um incêndio de erva que a barragem tinha cedido. Alguns dos homens mais dignos, sóbrios, cínicos e de pensamento claro da cidade abandonaram as suas esposas, estenógrafos, casas e escritórios e fugiram para Leste. Existem poucos alarmes no mundo mais aterrorizantes do que “A barragem rompeu!” Há poucas pessoas capazes de parar para raciocinar quando aquele grito de clarim atinge seus ouvidos, mesmo pessoas que vivem em cidades a menos de oitocentos quilômetros de uma represa.

O boato sobre a barragem rompida em Columbus, Ohio, começou, pelo que me lembro, por volta do meio-dia de 12 de março de 1913. High Street, o principal desfiladeiro do comércio, estava barulhento com o zumbido plácido dos negócios e o zumbido dos empresários plácidos discutindo. , computando, bajulando, oferecendo, recusando, comprometendo. Darius Conningway, um dos mais destacados advogados empresariais do Médio-Oeste, dizia à Comissão de Serviços Públicos, na linguagem de Júlio César, que mais valia tentar mover a Estrela do Norte do que movê-lo. Outros homens faziam suas pequenas ostentações e pequenos gestos. De repente, alguém começou a correr. Pode ser que ele simplesmente tenha se lembrado, por um momento, de um compromisso para conhecer sua esposa, para o qual estava terrivelmente atrasado. Fosse o que fosse, ele correu para o leste pela Broad Street (provavelmente em direção ao Restaurante Maramor, um lugar favorito para um homem conhecer sua esposa). Outra pessoa começou a correr, talvez um jornaleiro animado. Outro homem, um cavalheiro corpulento, começou a trotar. Em dez minutos, todos na High Street, desde o Union Depot até o Courthouse, estavam correndo. Um murmúrio alto gradualmente se cristalizou na terrível palavra “barragem”. “A barragem rompeu!” O medo foi expresso em palavras por uma velhinha de carro elétrico, ou por um guarda de trânsito, ou por um garotinho: ninguém sabe quem, nem isso realmente importa agora. Duas mil pessoas estavam abruptamente em plena fuga. !" foi o grito que surgiu - a leste, longe do rio, a leste, em segurança. "Vá para o leste! Vá para o leste! Vá para o leste!"

Fluxos negros de pessoas fluíam para o leste por todas as ruas que levavam naquela direção; esses riachos, cujas nascentes ficavam nos armazéns de armarinhos, prédios de escritórios, lojas de arreios, cinemas, eram alimentados por filetes de donas de casa, crianças, aleijados, empregados, cães e gatos, escapando das casas por onde passavam os riachos principais. fluiu, gritando e gritando. As pessoas saíram correndo deixando fogueiras acesas e cozinhando comida e portas abertas. Lembro-me, porém, que minha mãe apagou todos os fogos e levou consigo uma dúzia de ovos e dois pães. Seu plano era construir o Memorial Hall, a apenas dois quarteirões de distância, e refugiar-se em algum lugar no topo dele, em uma das salas empoeiradas onde os veteranos de guerra se reuniam e onde antigas bandeiras de batalha e cenários de palco eram guardados. Mas a multidão agitada, gritando “Vá para o leste!”, arrastou-a e o resto de nós com ela. Quando o avô recuperou com plena consciência, na Avenida Parsons, ele se voltou contra a multidão em retirada como um profeta vingativo e exortou os homens a formarem fileiras e afastarem os cães rebeldes, mas por fim ele também teve a ideia de que a barragem havia rompido e, rugindo " Vá para o leste!" com sua voz poderosa, ele pegou em um braço uma criança pequena e no outro um escriturário franzino de talvez quarenta e dois anos e lentamente começamos a nos aproximar dos que estavam à nossa frente.

Uma dispersão de bombeiros, policiais e oficiais do exército em uniformes de gala - havia havido uma revista em Fort Hayes, na parte norte da cidade - acrescentou cor à crescente onda de pessoas. “Vá para o leste!” - gritou uma criança em voz estridente, ao passar correndo por um alpendre onde dormitava um tenente-coronel de infantaria. Habituado a decisões rápidas, treinado para a obediência imediata, o oficial saltou do alpendre e, correndo a todo vapor, logo passou pela criança, gritando “Vá para o leste!” Os dois esvaziaram rapidamente as casas da ruazinha onde estavam. “O que foi? O que é isso?", perguntou um homem gordo e bamboleante que interceptou o coronel. O oficial ficou para trás e perguntou à criança o que era. "A barragem rompeu!", ofegou a menina. "A barragem rompeu!", rugiu o coronel. . "Vá para o leste! Vá para o leste! Vá para o leste!" Ele logo estava liderando, com a criança exausta nos braços, um grupo em fuga de trezentas pessoas que se reuniram ao seu redor vindos de salas de estar, lojas, garagens, quintais e porões.

Ninguém jamais foi capaz de calcular com exatidão quantas pessoas participaram da grande derrota de 1913, pois o pânico, que se estendeu da Winslow Bottling Works, no extremo sul, até Clintonville, seis milhas ao norte, terminou tão abruptamente quanto começou. e os grupos de refugiados bobtail, desorganizados e vestidos de veludo desapareceram e voltaram para casa, deixando as ruas pacíficas e desertas. A evacuação da cidade aos gritos, aos prantos e aos gritos não durou mais do que duas horas no total. Algumas poucas pessoas chegaram ao leste até Reynoldsburg, a vinte quilômetros de distância; cinquenta ou mais chegaram ao Country Club, a 13 quilômetros de distância; a maioria dos outros desistiu, exausta ou subiu em árvores no Franklin Park, a seis quilômetros de distância. A ordem foi restaurada e o medo finalmente dissipado por meio de milicianos andando em caminhões gritando em megafones: "A barragem não rompeu!" A princípio, isso só contribuiu para aumentar a confusão e o pânico, pois muitos debandados pensavam que os soldados gritavam “A barragem rompeu-se!”, estabelecendo assim um selo oficial de autenticação da calamidade.

O tempo todo, o sol brilhava silenciosamente e não havia nenhum sinal de águas se aproximando. Um visitante num avião, olhando para baixo, para as massas dispersas e agitadas de pessoas abaixo, teria dificuldade em adivinhar uma razão para o fenómeno. Deve ter inspirado, em tal observador, um tipo peculiar de terror, como a visão do Marie Celeste, abandonado no mar, com as fogueiras da sua cozinha acesas pacificamente, os seus conveses tranquilos brilhando à luz do sol.

Uma tia minha, tia Edith Taylor, estava num cinema na High Street quando, além do som do piano no fosso (estava sendo exibido um filme de W. S. Hart), ouviu-se o barulho cada vez maior de pés correndo. Gritos persistentes ergueram-se acima do tropel. Um homem idoso, sentado perto de minha tia, murmurou alguma coisa, levantou-se e subiu pelo corredor a trote. Isso começou todo mundo. Num instante, o público estava lotando os corredores. "Fogo!" gritou uma mulher que sempre esperou ser queimada num teatro; mas agora os gritos lá fora eram mais altos e coerentes. "A barragem quebrou!" gritou alguém. “Vá para o leste!” gritou uma mulher pequena na frente da minha tia. E eles foram para o leste, empurrando, empurrando e arranhando, derrubando mulheres e crianças, emergindo finalmente na rua, dilacerados e esparramados. Dentro do teatro, Bill Hart estava calmamente desmascarando o blefe de algum bandido e a corajosa garota ao piano tocou "Row! Row! Row!" em voz alta e depois "In My Harem". Do lado de fora, homens corriam pelo pátio do Statehouse, outros subiam em árvores, uma mulher conseguiu subir na estátua "Estas são minhas joias", cujas figuras de bronze de Sherman, Stanton, Grant e Sheridan observavam com frieza e despreocupação a ida para pedaços da capital.

“Corri para o sul até a State Street, para o leste na State para a Third, para o sul na Third até a Town e para o leste na Town”, minha tia Edith me escreveu. “Uma mulher alta e magra, com olhos sombrios e um queixo determinado, passou correndo por mim no meio da rua. Eu ainda não tinha certeza do que estava acontecendo, apesar de toda a gritaria. forte, pois embora ela tivesse quase cinquenta anos, ela tinha uma bela forma de corrida fácil e parecia estar em excelentes condições.

'O que é?' Eu bufei. Ela me deu uma rápida olhada e depois olhou para frente novamente, acelerando um pouco o passo. 'Não me pergunte, pergunte a Deus!' ela disse.

“Quando cheguei à Grant Avenue, estava tão exausto que o Dr. H. R. Mallory - você se lembra do Dr. Mallory, o homem de barba branca que se parece com Robert Browning? esquina da Fifth com a Town, passou por mim. 'Ele nos pegou!' ele gritou, e eu tive certeza de que o que quer que fosse, nos pegou, pois você sabe que convicção as declarações do Dr. Mallory sempre carregavam. Eu não sabia na época o que ele queria dizer, mas descobri mais tarde. Houve um Mallory confundiu o barulho dos patins com o som de água corrente. Ele finalmente chegou à Columbus School for Girls, na esquina da Parsons Avenue com a Town Street, onde desmaiou. esperando que as águas frias e espumosas do Scioto o levassem ao esquecimento. O menino de patins passou por ele e o Dr. Mallory percebeu pela primeira vez do que ele estava fugindo. Olhando para trás, para a rua, ele não viu sinais de água, mas mesmo assim, depois de descansar alguns minutos, ele correu novamente para o leste. Ele me alcançou na Avenida Ohio, onde descansamos juntos. Devo dizer que cerca de setecentas pessoas passaram por nós. O engraçado é que todos eles estavam ligados a pé. Ninguém parecia ter tido coragem de parar e ligar o carro; mas pelo que me lembro, todos os carros tinham que ser acionados a manivela naquela época, o que provavelmente é o motivo."

No dia seguinte, a cidade continuou a trabalhar como se nada tivesse acontecido, mas não havia brincadeira. Passaram-se dois anos ou mais antes que você ousasse tratar o rompimento da barragem com leviandade. E mesmo agora, vinte anos depois, há algumas pessoas, como Dr Mallory que calarão a boca como um molusco se você mencionar a Tarde da Grande Corrida.

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